Gota

Assim como uma hiena fareja vestígios fossilizados de lógica.

Ando sem destino porque estou em qualquer lugar.

Deito minhas mãos em flores rupestres encantadas

e reverencio liquens sobreviventes da poluição.

Posto minha alma na direção oposta da verdade tangível.

Sou idéia pulverizada em orvalho do alvorecer.

E cada gota é uma porta, um aumentativo para

quem sabe ver o significado suspenso atrás da forma.

Deixo o vento me cantar, deixo, pois quem resiste é

quebrado e vive em pedaços uma vida inteira pela metade.